a morte do grão de trigo.


fugia de mim mesmo.



fugia da realidade.
isto é
hesitava nos compromissos assumidos com meu Pai.
isto é
com a realidade.
com meu Irmão
isto é
com os outros.


keep real.

ou ainda
a pergunta que ressoa no jardim
"ONDE ESTÁS?"

recusava a realidade por medo
por rebeldia.
por mim

recusava a sofrer o sofrimento crítico.
e então sofria inconsciente do porque
sofro.
no inconsciente, nesse depositário de dores
na jaula do primata.

pedi que fosse conscientemente então
que eu mesmo sofresse o cárcere do primata.
que eu pudesse dizer: tua graça não me foi inútil. amansei-o.
IDiotizei-o.
humanizei-me.

fugia por medo.
só havia o primata e medo de sofrer.
mas eu não sabia
eu não sabia nem que fugia
o primata conduzia.
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theopneutos:
o anjo sem Deus, irreal, é puro mal.
o homem sem Deus, irreal, é puro absurdo.

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todo aquele que foge de Deus é tragado por uma falsa realidade.
pelos domínios do inimigo de Deus.
o falsificador da realidade.
o primeiro fugitivo, a loucura inaugural
a morte inaugural.
Satã.

morrer é alguém.
alguém vencido.

enlouquecer é alguém.
alguém expulso.
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viver é alguém.
amar é alguém.

só o amor realiza
e permaneceu real e soube-se real.

e pemeneceu sendo
no que há.
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eu não sei. eu sou humano.
eu sou não-saber.
tudo o que digo não é meu.
falo das coisas do Pai.
do nosso Pai.
falo das coisas do Filho.
do nosso (verdadeiro) grande Irmão.
falo no Espírito.
nossa santidade.
Ruah.

mas é preciso que o que ainda há de primata no meu eu
se vá
é preciso que o primata seja deixado como morto para que o homem
venha.

o homem foi reconciliado.
admitido.

nesses comenos...
o paráclito desce à carne
Ruah santa rufla em abaixo.
preciso deixar a pomba descer até mim de uma vez por todas
o filho a solta
minha vida estava com ele e vem com ela.

é preciso que ele cresça e o primata diminua.
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esse blog, essa perfeição do papiro
não me pertence.
eu não me pertenço.
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a verdade soa como loucura. como escândalo.
quanto mais lúcido eu fico mais louco eu pareço.

minha resposta é o silêncio.
tenho com quem falar, Cristina.
tenho onde escrever, aqui.

o resto é silêncio.
ser cristão é clandestinidade.
comunidade de clandestinos sob vigilância.

"o que foi, isso há de ser".as circunstâncias do cristianismo primitivo estão voltando.
e com elas...
Ele mesmo.
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proximidade de Deus.
não apenas de mim para ele mas sobretudo Dele para mim.

a morte do grão de trigo é uma sinfonia.
tecida de pequenas filocalias.

mas é sobretudo a cruz.
o total abandono de si.


qualquer hora dessas e as pétalas no caminho.
as despedidas.
pequena filocalia.

qualquer hora dessas o suor de sangue e a qualquer hora dessas a agonia no horto.
mortificação.
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ouvindo
Mozart - Requiem - Dies Irae.
nunca fui disso.
(mas Ele também curte o que eu curto)

Leonardo está cedendo.
está abrindo passagem.

logo será passagem.